Rastros Invisíveis · Um conto de terror Nº 30
A Muda
Alex Moonn
Vinte e três anos, Ruth. Eu tenho paciência.
Na madrugada em que o filho nasce, Ruth conta os dedos dele procurando uma mancha, uma unha escura, uma dobra de pele fora do lugar. Pela janela do quarto 412, vê o marido, Silas, num carro do estacionamento com um enfermeiro do turno da noite. Quarenta minutos depois, Silas bate à porta. Vinte e três anos mais tarde, numa terça-feira de março, sozinho na casa da avó em Marlow, na Pensilvânia, o filho faz aniversário.
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Leia um trecho
Ele subiu quarenta minutos depois.
Bateu na porta duas vezes, com os nós dos dedos, devagar, e entrou sem esperar resposta. Usava o casaco escuro, abotoado até o pescoço, e girava entre os dedos um crachá do hospital: DANIEL ORTIZ, ENFERMAGEM. As mãos eram as dele, brancas e compridas. O rosto não estava pronto. A pele se mexia nas bochechas, lenta, procurando lugar, e o nariz era mais largo do que o de Silas e estreitava enquanto eu olhava. Só os olhos eram dele desde o começo.
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