Rastros Invisíveis · Um conto de terror Nº 21
Honk
Alex Moonn
Toda pessoa tem uma coisa que não consegue parar de fazer. A minha só é um pouco mais difícil de explicar.
Harlan Creek, Oregon, duzentos e quarenta e seis moradores. Eram duzentos e cinquenta e dois antes de 2012. Buddy mora ali, cataloga da janela cada carro e cada horário da rua e passou catorze meses sem abrir o baú ao lado da cama. Numa sexta-feira de outubro, um Civic vermelho passa devagar, e um taco de beisebol parte ao meio a caixa de correio azul que ele pintou à mão. O que Buddy sente, ao abrir o baú, é alívio.
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Leia um trecho
A fantasia estava dobrada do jeito que sempre dobro, macacão primeiro, peruca por cima, nariz por último. O interior do baú cheira a naftalina e a outra coisa, e eu sei de onde vem a segunda camada.
Tirei a peruca. Sacudi. As fibras laranjas abriram devagar no ar do quarto. Olhei pra elas e senti prazer. Prazer simples, de quem tá prestes a fazer algo que sabe fazer bem.
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