Rastros Invisíveis · Um conto de terror Nº 4
Ilha das Sombras
Alex Moonn
A ilha não me atacou. Reconheceu-me.
Martin Hayes tem trinta e dois anos e lembranças de Cabul e Bagdá que aprendeu a guardar em compartimentos. Um helicóptero o deixa sozinho numa ilha do Pacífico que não consta em nenhum mapa civil: areia negra, pedras mornas por dentro e um mar que a luz não atravessa. Ele achava que já conhecia o pior que um ser humano pode suportar. A ilha tem outra opinião, e muita fome.
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Leia um trecho
O helicóptero se foi.
A areia aqui era negra. Não o preto opaco de areia vulcânica, mas um negrume com profundidade, como se cada grão contivesse um vácuo menor dentro de si, uma série interminável de abismos em escala decrescente. Afundava de forma diferente sob as botas — não com o ceder sólido da areia comum, mas com uma leve resistência seguida de colapso, como caminhar sobre uma crosta que preferia não ser pisada.
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