Rastros Invisíveis · Um conto de terror Nº 17
O Tláloc Esquecido
Alex Moonn
O luto que não encontra nome vira culto.
Oaxaca, 1901. O linguista Rodrigo Villanueva acredita que nomear é invocar e que as línguas não morrem, só se dobram para dentro de si mesmas e esperam. Vai a Oaxaca por causa de Inés, a esposa que corrigia o francês dele e desconfiava de quem confunde ver com entender. Nos frisos de Monte Albán, há uma câmara selada por mãos desconhecidas. Anos depois, a irmã de Rodrigo diria que ele voltou sem o próprio cheiro e que falava o nome de Inés como quem recita uma língua aprendida num livro.
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Leia um trecho
Oaxaca tem um cheiro. Aprendi isso antes de qualquer outra coisa sobre ela.
Nas cartas que mandava pra Catalina, tentei descrever aquele cheiro de vinte formas diferentes e nenhuma chegou perto. O mais próximo: cheiro de promessa não cumprida. Não terra molhada antes da chuva, não fumaça de fogão de barro nos telhados da manhã. Uma coisa anterior a tudo isso, que morava numa camada abaixo do cheiro, abaixo da cor, abaixo do som dos sinos da catedral ecoando pelo vale de tarde.
Só mais tarde entendi que aquele cheiro era um aviso.
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