Rastros Invisíveis · Um conto de terror Nº 29
Terra Devida
Alex Moonn
Os Brandão não morrem longe da Santa Clara, minha senhora. Nem quando trocam de nome.
Por quarenta e cinco anos, Marta filtrou a água duas vezes, nunca entrou no mar e trocou de nome, de cidade e de sotaque. Em julho de 2011, comprou uma passagem só de ida, desceu de um táxi diante da porteira de uma fazenda às onze da noite e amanheceu morta, sentada contra o mourão, voltada para o rio. Aos quarenta e um anos, a filha descobre num cartório de São Bento do Jacamim o sobrenome que a mãe escondeu a vida inteira: Brandão.
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Leia um trecho
A porteira é de madeira cinzenta. Minha mãe não tenta abri-la. Encosta a mão no mourão da esquerda, numa mancha escura do tamanho de duas mãos abertas que brilha úmida sob a lua.
A madeira está morna. Por baixo da palma, bate uma pulsação lenta, uma vez a cada três segundos.
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